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临江姓温的人很多，只不过有的人生来宝马雕车，锦衣玉带，有的生来就是个扫把星。
温笤货的老子是个做鸡毛掸子扎笤帚的，温笤货就是那个小扫把星。
邻里坊间认识他的人都笑话他命硬，先克死了老娘，又克死了老爹。没人愿意同他一起。
一个天煞孤星，一个猫狗不如，凑在这严冬深雪的春长巷里，倒也诡异的和谐。
温笤货袖着手，把自己团起来，鼻子里喷出热热的白气。
那猫狗不如的乞丐费力地撑起竹竿，笃笃地走去深雪里，弯下腰，捡那块丑石。他的背影清瘦、苦寒，像一支枯草。枯草在疾风中使不上劲儿，一下子跪进雪堆里。
飞雪簌簌，如粉如沙，透骨寒意直侵肺腑，他眉头微微一颤，低低咳嗽一声。
温笤货把脸埋进胳膊肘，露出一对野狗似的眼睛，一瞬不瞬地盯着他。
那乞丐来临江一个多月，既残，且病，抢不过人家，也没有乞丐的看家绝活。
别说唱不了莲花落，连最简单的磕头问安道吉祥话儿也难教贵人满意。老资格的乞丐头头欺负他是个新来的，手脚齐全的乞丐又欺负他是个残废。
弱肉强食，适者生存，就算是低到烂泥里的叫花子，这条铁律，也一样适用。
这人约莫活不过开春，或许活不过新年，又或许——明天就要死了。
这严冬深雪里，饿死、冻死一两个讨饭的流民，也实在算不得什么奇事。
那快死了的乞丐支着竹杖蹒跚地走过来。
他头上兜着风帽，露出一点苍白削尖的下巴。身上的破褂子已洗得发白，乌黑的头发乱糟糟地垂在两边。发丝很长，像一团老藤，缠在枯山瘦水间。
他的手指很好看，像那些秀才老爷的手。这双手如今青青紫紫，冻得发木了，没什么力气。抖抖地，将那又黑又冷的石头护在怀里。
温笤货方才没瞧仔细，这才看见石头上好像还画了花，不知是什么东西，像一根薇草。
深巷遥遥传来一声犬吠，他瑟缩了一下，撇撇嘴，干巴巴地开口：“喂。痨病鬼，这黑乎乎的一团，究竟是什么玩意？”
他只当自言自语，不料听那人回了一句∶“是……风。”
“啥？”
温笤货搓了搓手，捂上耳朵。耳朵长满了冻疮，木头一样，一时没听真切。
还没等他反应过来，一阵飘飘渺渺的乐声乍然从那黑石里浮起，悲壮、苍凉，如一兜冷水当头泼下，又似一阵凄风，在他空空如也的胸腔回旋。
温笤货打了个激灵，从头冰到脚，直觉自己被人按着脖子吞了一口雪。
他使劲儿跺了跺脚，想把这飕飕冷气抖出去，恶声恶气道：“我呸！这么冷的天，还吹这么冷的曲，真把人里里外外都冻成冰坨坨。叫你个魂呢！喂，别吹了别吹了！”
曲声忽然高昂，又蓦地停住，仿佛一只冲天的鹞子折了翅膀，一头栽落下来。
静默。
那快死的乞丐猛地咳嗽起来，掏心挖肺一般。星星点点的血沫洒在无瑕的雪地里。
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